Señales, Sentimientos y Sensaciones

Se acercó al borde del embarcadero y agitó el candil.

Es la señal que utiliza para llamarme las noches que me necesita. Vi la luz y me acerqué al instante.

Hacía mucho calor -noche de julio- pero el violinista temblaba al hablarme.

- Una vez, hace ya tiempo, le dije a una mujer que la amaba profundamente. Era cierto. Me costó horrores creerme que estaba enamorado de ella, pero cuando me convencí, le declaré abiertamente mi amor, incluso aún a sabiendas de que no la conocía lo suficiente como para atravesar con ella el menor de las desiertos. Sin embargo, me daba igual; sobraban ganas de amar y el ímpetud y la sinceridad con los que sus olas golpeaban los cimientos de esta construcción, hizo que mi lengua, mis ojos y mi voluntad se soltaran y bendijeran su presencia.

Después del sí, se oyeron risas y latidos; Le dediqué mis mejores versos y compuse mis más emotivas canciones para ella; Juntos lanzamos al vuelo proyectos por comenzar e incluso nos propusimos terminar este tejado,... no te cuento más.

- Y?

- Pues que me equivoqué.

- No estabas enamorado de ella?.

- Profundamente.

- Entonces?. No te entiendo...

Decir aquello y ponerse pálido como la tierra yerma, fue un todo. Tembló, se agitó, cayó al suelo y de su mano se desprendió la espuma del mar y de sus ojos manó la sal que todo lo arrasa. 

Me asusté.

- Pues... pues yo también me he equivocado alguna que otra vez -dije tratando de salir del atolladero, llamando su atención- Verás. Cuando salí de la Isla, advertí la presencia de una familia de ballenas. Eran mucho más rápidas que yo, pero comprendí que si conseguía seguir su estela, me acabarían llevando a los mares lejanos y cálidos de los que me hablaba en sueños el náufrago. Una noche, agotado, me dormí. Al despertar, somnoliento todavía, confundí su navegar con los surcos dejados por el motor de una embarcación y erré el rumbo. Así llegué a tu lado.

Como pudo, maniatado por su propia tortura, el violinista se rehizo un segundo y preguntó;

- Entonces Nut, venir aquí fue un error? - Preguntó desconsolado.

- Sí - respondí con contundencia - lo que te demuestra querido amigo, que a veces equivocarse es el primer paso para avanzar.

Y con esa reparadora sentencia, le acerqué una de mis aletas y él me la estrechó con sus temblorosas manos.

Tan triste y enloquecido, como para comerme mi propio jardín.

 

Lluvia pegajosa e inesperada.

ruidosa y estival,

llena de pirotécnia e incertidumbre.

 La casa del violinista se alza desde el mismo embarcadero a modo de paraíso  flotante. Sus paredes por tanto, dan al mar que me cobija y me alimenta.

Anda ausente, manos sujetando su barbilla, mientras observa a través de la ventana como el cielo se resquebraja.

Alzo la vista. Todo es de un extraño color gris, partido de vez en cuando por repentinas llamaradas que iluminan su confusión; preñada tanto de verbenas y altares, como de juicios finales en el que sólo hay un condenado.

Desde la distancia, su imagen a través del ventanal es conmovedora.

No hace ni pizca de frío.

Las gotas percuten y calan insumisas por las fisuras y las grietas de un tejado por construir.

Suena una canción…

 Siento lo mismo por ti…

El mismo sentimiento por ti...

Avanzo desde el centro de la bahía. Me acerco a la ventana y pego mi hocico a sus ojos vidriosos. Nos miramos. Le hago una pequeña mueca de complicidad y mi violinista me regala una levísima sonrisa.

 El cielo arde en llamas y yo, espero que escampe esta tormenta de verano.

... cuando menos lo necesitábamos.

Unos días buscamos cosas, ideas o sentimientos y otros días nos buscamos a nosotros mismos.

En eso el violinista es un especialista de narices.

Y no hablo de dar vueltas imposibles sobre tu propio eje con el fin de tratar de verte la aleta, como yo suelo hacer, no. Hablo de otras maneras de buscarse.

Me cuenta, que a él le sirve cualquier método al uso;

llorar, soñar o

ver la luna desplomarse

reir, fingir o

emborracharse...

... o componer canciones que alborotan las conciencias de quienes las escuchan. Todo le vale.

- No te entiendo. Se supone que encontrarse no es malo, violinista.

- No estoy tan seguro, querido Nut. Todo depende del lugar en el que acabes topándote contigo mismo, pues si éste no es muy bueno, no valdrá la pena haberse encontrado.

El violinista dice volver a estar perdido y ahora quiere encontrarse en la cotidianidad. Es lo que quiere, realmente lo anhela. Pero según su experiencia, tampoco esta vez confía mucho en poder sorprenderse en ese paraíso de lo cercano y lo sencillo.Y si él lo dice.

Es tarde. La bahía duerme.

Los violinistas cuando suspiran, no suspiran como el resto de los mortales, de eso puedo dar fe, yo, que soy un curioso delfín de aguas templadas.

El mío -mi violinista, digo- suspira por medio de versos y a través de todos sus poros, exuda gotitas poéticas que acaban perlándole la piel.

      Coléricas secuelas

        se agolpan en el seno

           de quien nutre con su ira

              el alma andrógina y

                 breve,

                    del sinuoso y

                       frágil,

                          reflejo en un

                             espejo.

Y si no ha suspirado suficiente, bajo la atónita mirada de quien suscribe, continúa suspirando;

                                                                                     pechos,

                                                                                 gotas blancas

                                                                              en pezones ayer secos

                                                                           viven,

                                                                        brotan y dan de mamar

                                                                     a quien llega.

Cosa muy distinta es que yo llegue a saber jamás el motivo de tanto y tan frecuente suspiro.

Así que me alejo, y desde la distancia, su recitar se confunde con el leve suspirar de los peces bajo el oleaje…